Si è alzata all’improvviso dalle pianure della memoria, come il suo celebre aviatore. La mia Lugo diventa subito un crocevia di pensieri. La rocca estense mi riconduce a mio padre e alla sua famiglia ferrarese, smembrata dopo il 1938, di cui so quasi nulla, ai viaggi di giornate intere nella nebbia negli anni ’60 a trovare l’unica zia, delle tre totali, con cui abbia mai avuto contatti. E gli eroi delle “grandi” guerre (ma come può una guerra mai essere “grande”?) italiani mi riportano alla mia Bolzano, dove sono nato e cresciuto, ai vinti che italiani non volevano diventarlo, alla nonna materna che rimproverò sempre a mia mamma di averne sposato uno. Lugo delle memorie. Lugo della Storia e della mente. E tutto intorno la grande pianura, la terra fertile dove si vede che l’Italia è ancora (per quanto?) un grande produttore di cibo. La terra che immaginavo in un laboratorio di Agraria dell’Alma Mater, 45 anni fa. Mi sento quasi "tornato" in un posto dove non ero mai stato. Possibile?
Poi la sera. Bella gente nei bar, quel bel modo di vita che ho perso negli anni in giro per l’Europa dove i bar chiudono alle diciannove. Il Caffè Letterario è una vera e bella sorpresa. Si respirano storia e letteratura ma la sala è piena di tanta gente che si appassiona alla farina di grilli e al cambiamento climatico che cambierà anche le nostre abitudini alimentari. Tante persone che vogliono sapere e capire. Sono stato a presentare libri in sale storiche di palazzi medievali, in atelier d'arte a due passi dal Duomo di Milano e sui sagrati di chiese rinascimentali: ecco, il Caffè di Lugo gioca nella stessa lega. Devo affrettarmi a finire il nuovo libro, e meritare il prossimo invito. Arrivederci, Lugo! (quella vera, non quella delle memorie).
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